Un lunes de invierno, Remo y María Eugenia, su mujer, me encuentran en la terminal y almorzamos en un bar del pueblo. A poco de sentarnos, el artista plástico habla de su "jubilación" como el merecido descanso que habilita la cultura y, más cerca del hueso, como la alternativa de vivir una existencia autónoma sin tener que explicar nada a nadie. Ya en su casa, en Cruz Chica, el asunto de haberse jubilado desemboca en algo muy parecido a la felicidad, después del desacato a todos los reglamentos que dicen cómo vivir.
Remo guarda sus 62 años en la piel y en la voz. Pero quizás como contrapeso de pertenecer a una generación de jóvenes viejos, mantiene muy cerca a su niño, listo para la maravilla. Hace pocos meses se casó, pero no convive con su esposa para no liquidar el deseo, respetando los espacios precisos. Desayuna y cena marihuana, además de fumar un atado diario de Particulares 30. Duerme 12 horas, trabaja otras tantas, y jura haber cambiado hasta la forma de comer en los últimos dos años. Asegura que sus rituales cotidianos son la escenografía garante para que adentro pueda pasar cualquier cosa.
Su casa se incrusta en los peñones de un pueblo serrano “conservador”, y por fin, su vida se confunde entre los verdes y los marrones, el olor a leña y la temperatura de una placidez que costó unos cuantos borradores.
"Mi jubilación implica haber resuelto no vivir más en el mundo sino en la tierra. Del mundo de las personas entro y salgo para dar y recibir lo que necesito... como subir un cuadro a Internet cuando se está terminando el Banelco".
Sucede que Bianchedi se empachó de las copitas de vino de las inauguraciones y pateó el tablero de la pintura.
Abandonó las galerías y todos los escenarios que ya no quiere transitar, y fue noticia por vender directo en MercadoLibre. “Cuando colgué la primera obra me inventé una entrevista de una periodista colombiana que contaba porqué yo renunciaba al mundo del arte. Todo el mundo se lo creyó”. Y Remo se empezó a divertir. Sentado como los aborígenes de Yarinacocha (Perú), donde vivió entre 1967 y 1968, Remo desovilla lo que define como un gesto concreto de autonomía. ¿Cómo es que un plástico consagrado asigna precios en función de sus necesidades y las posibilidades del otro? ¿Cómo se atreve a evidenciar el delirio de cifras que impone el medio o cuestionar el 50 por ciento que capturan las galerías? “Si yo tengo la fábrica y ni siquiera conozco al gerente de este sistema... Si el capitalismo es salvaje, mis colegas verán cómo sostienen sus precios y en función de qué. Tenían miedo de que atentara contra el mercado... y claro, es que hay que hacerlo”.
Sin críticos ni collectors, Bianchedi se convenció de que "la tercerización jode porque se venden cuadros como si fueran pizzas, justo cuando la obra de arte vale por lo simbólico". Cuestión que encontró una salida laboral muy superadora. Ahora regula los precios y recuperó la relación con el público.
Autodefinido como un “tipo que pinta, dibuja y escribe”, Remo se ampara en el humanismo como ética personal. Este legado del Renacimiento de los siglos XV y XVI, sumado al concepto de arte ampliado que aprendió de Joseph Beuys, orientan los vientos de su veleta: toda persona puede ser artista porque el arte es un oficio. “Es saber y ser capaz de obrar. Eso tiene un componente mágico como lo tiene cocinar un pollo a la portuguesa”.
Pero parece que el artista no expresa nada ni es la fuente de ningún misterio: “El misterio del arte está en lo que le pasa al mundo que el artista habita”, completa.
De lo que le pasa al mundo vamos a sus años de militancia política, cuando lo de poner el cuerpo era literal: “Haber perdido no quiere decir que nos hayamos equivocado en todo. No estoy de acuerdo con la violencia, pero sigo defendiendo un país con salud, educación, trabajo y oportunidades iguales para todos”.
Con esta convicción y dejando claro que una cosa es el arte y otra la política, Remo acepta que sus acciones profesionales nunca dejaron de implicar un compromiso. Así, por ejemplo, el taller Nautilius, que durante cuatro años repartió formación plástica (y filosófica) libre y gratuita en La Cumbre, Unquillo, Buenos Aires y todo sitio adonde iba el artista. Integral y entusiasta por donde se lo mire, este proyecto se cortó con el desánimo de Bianchedi. “Comprendí que poner las expectativas en otros no funciona y que el momento histórico ha cambiado mucho”.
Vivir en la tierra
Este mes de septiembre fijará otro escalón en su devenir con la presentación de su quinto libro, En Rimbaud Tilcara; su primera muestra de paisajes; y la inauguración de una sala de exhibición montada en las catacumbas de la casa que habita hace 23 años. El libro, la muestra, la sala, todo producido en y desde las sierras cordobesas, son marcas de su osadía militante.
Después de la muestra del Museo Caraffa, Remo dejó de pintar figura humana, y se entregó al paisaje en un movimiento casi filosófico. Tuvo miedo pero resolvió darse una beca de dos años para hacerla tranquilo, porque “si no funcionaba, volvía a los tipos de cara triste”.
Además, en un año amasó, junto a su mujer, un libro que resume su búsqueda vital; y de rebote, todos los periodistas de su interés vienen desde Buenos Aires y Córdoba para conocer el libro, los paisajes y la sala.
"Si tengo que dejar algo cuando me transforme molecularmente, será el testimonio de que es posible. Es posible vivir de lo que uno sabe hacer y disfrutarlo. Es posible ser libre y pleno. Cuesta un huevo y la mitad del otro porque el mundo no acompaña, pero es posible".
Salir a caminar
“Tiré paredes y abrí ventanas porque acá me sentí propio”, explica. Entre cigarros, café y las preguntas, Remo revisa la historia de su hogar, fundado sobre una construcción vieja que no se le recomendaría comprar a nadie. Como haya sido, el “santuario ateo” hoy vincula espacios de trabajo y rincones íntimos, replicando el lazo entre la naturaleza y lo humano, su mundo interno y todo lo que materializó en el camino.
Desde este centro, el hombre concede que estuvo 40 años distraído, y recuerda hasta la sensación física de la distracción. “No sé como convencí a mi padre, pero a los 17 años leí un libro de la generación beat y me fui a la selva amazónica”. Justo ahí, escribiendo y observando, sin hablar una palabra, aprendió que pertenecía a la tierra. Pero la ruta del momento era seguir hasta India o Grecia. “Después de un año y aunque lo tenía todo estudiado, no me animé. Volví a Buenos Aires y tampoco aguanté. Entonces me fui a Jujuy y me distraje: me casé, tuve hijos, milité, me exilié, hice toda la carrera de artista que hay que hacer y el Remo que había sido feliz en la selva, se distrajo hasta el 2010”.
La resistencia
Entonces Bianchedi dirá que ni Arthur Rimbaud ni Marcel Duchamp dieron muchas explicaciones de su desacato y se convirtieron en verdaderos, poeta uno y artista plástico el otro, cuando dejaron el circo y salieron a caminar. “Le robo a Duchamp, y digo que mi mejor obra es ser feliz”.
Sabe que lo que hizo lo representa y está preparado: “Lo que sigue al desacato es la resistencia. Mientras el resto mira para otro lado, yo sigo con mis paisajes y mi salita”. Listo para contradecir su propio gusto y el espíritu de una época que no quiere misterios en el living. Y atento: “Ni bien me acostumbro, ya sé que inmediatamente tengo que desacatar otra vez”.
Perfil. Remo Bianchedi nació en Buenos Aires. Vive y trabaja en La Cumbre (Córdoba). Se formó en la Escuela Superior de Artes de Kassel (alemania), donde conoció a su maestro Joseph Beuys. Recibió diversos premios y becas; expuso individual y colectivamente en argentina y el mundo. Además, comandó un taller gratuito que respondía a problemáticas sociales a través del arte. Íntima y política, su obra plástica y literaria estuvo siempre marcada por una profunda indagación en torno al concepto.
