El chico que se escondió detrás de una chupaleta

Cuando algún amigo o conocido que vive en otra parte me pregunta si es lindo vivir en Córdoba, siempre contesto que es tan bella esta ciudad que yo la disfruto como si fuera un turista. Con eso quiero decir que la transito con la admiración de quien nunca la ha visto antes, o del que regresa luego de muchos años de exilio.

No pocos me han sorprendido boquiabierto contemplando los edificios, los parques, los monumentos y hasta los árboles de mi querida Córdoba, como si jamás antes los hubiera visto.

Entiendo que esa conducta puede estar originada en el orgullo, el mismo que me hace exagerar la belleza del lugar donde tuve la suerte de nacer.

A veces digo, por ejemplo, que la avenida Yrigoyen no tiene nada que envidiarle a la avenida Champs-Elysées, en París; o que el parque Sarmiento no se le queda atrás al Central Park de Nueva York.

Pero tengo límites. Por ejemplo, aún no me animé a comparar al río Suquía con el Danubio.

A la hora de reflexionar sobre esas conductas, suelo excusarme con cosas de la infancia, como que de chico nunca pude ver la ciudad y por eso la veo ahora. Y no la pude ver, digo, porque me la pasaba escondido detrás de una chupaleta, una tan grande que me tapaba el cuerpo entero.

Las chupaletas que vendían en los quioscos en tiempos de mi infancia eran gigantes en serio.

Ya no vienen así. Es que, en esa época, el tamaño del amor de una tía o una abuela solía expresarse en forma muy frecuente con esta llamativa golosina. Y mis tías y abuelas me querían mucho.

Pura experiencia

Una de las grandes ventajas de esta golosina es que no se convidaba; no por regla o costumbre social, sino porque a nadie se le ocurría pedírtela un rato. Por eso, semejante banquete dulce para uno solo era siempre imposible de terminar.

Tener una de esas chupaletas era toda una fiesta de color y sabor.

Era ideal para sentarse en el cordón de la vereda a disfrutarla mientras el mundo pasaba por la calle sin que te dieras cuenta. O caminar por la vereda de la mano de mamá y, gracias a ese modo piloto automático, saborearla sin tener más ojos que para sus pliegues de caramelo.

No le cuenten a nadie, pero les puedo asegurar que si ahora veo alguna a la venta, pero de esas bien grandotas, no dudaría en comprarla para esconderme a saborearla y sacar de la experiencia algún recuerdo escondido.

Por eso, si ahora me llegan a ver con la cabeza al cielo, papando moscas, metiendo un pie en un charco, pisando el regalito que dejó un perro o tropezando con un escalón, entiendan que es porque estoy descubriendo la ciudad que de niño no pude ver porque estaba allí, escondido detrás de ese gran redondel de dulzura que tanto me gustaba.