Nací en Córdoba a principios de la década de 1970 y crecí en el seno de la comunidad judía local. En la escuela, aprendí a amar tanto la tierra de San Martín y de Belgrano como la de Israel.
Al terminar el secundario, decidí migrar a Israel y estudiar Historia en la Universidad Hebrea de Jerusalén. Allí comencé a investigar el fenómeno de la migración, conocí a una chica, nos casamos, nacieron nuestros hijos y escribí mi primera investigación sobre la migración judía a Córdoba.
Mi hija Mika tiene 19 años y está haciendo su servicio militar en la base de Nahal Oz, cerca de Gaza, una de las primeras atacadas durante el brutal ataque del 7 de octubre. En ese asalto, 16 jóvenes soldadas fueron asesinadas, y cinco secuestradas y llevadas a los túneles de Gaza.
Mientras escribo estas reflexiones, recuerdo con una sonrisa indulgente a ese joven idealista de 19 años que, lleno de ilusiones, creía tener todas las respuestas y pensaba que migraba a un país basado en los principios de libertad, justicia, igualdad y paz.
Tres años después de mi llegada a Israel, un joven de la ultraderecha asesinó al primer ministro Yitzhak Rabin para evitar la implementación de los Acuerdos de Oslo. Yo lo había votado, porque siempre apoyé el derecho a la autodeterminación de todos los pueblos y también la causa palestina.
Las manifestaciones violentas previas al asesinato me sorprendieron, y la escalada de odio y la polarización entre derecha e izquierda me alarmaron. Hoy, 30 años después, entiendo que ese asesinato reveló la punta del iceberg de una posible guerra civil entre israelíes liberales comprometidos con la democracia y conservadores y ultrarreligiosos comprometidos con su propia interpretación de valores étnicos y religiosos.
En estas tres décadas, la democracia israelí ha sufrido un progresivo vaciamiento, marcado por la polarización política, las tendencias personalistas y populistas, y el debilitamiento de las instituciones democráticas.
Un año antes del ataque terrorista del 7 de octubre, y tras cinco elecciones sin resultados concluyentes, Netanyahu formó una coalición ultraderechista que se propuso cambiar la esencia democrática del país de forma unilateral, a través de una reforma judicial lanzada a principios de 2023.
Desde entonces, una multitud comenzó a protestar, a denunciar lo que consideraban un atentado a la democracia. La tensión política escaló, junto con discursos llenos de odio que profundizaron las brechas y la violencia.
El 25 de marzo, en una manifestación en contra del Gobierno, pronuncié un discurso en el que advertí sobre el peligro de las leyes proyectadas por el nuevo gobierno, comparándolas con el vaciamiento ético de seudodemocracias populistas actuales, como la húngara o la venezolana.
Durante 40 semanas, cientos de miles de israelíes salimos a las calles, convencidos de que se estaban quebrando las bases fundacionales del contrato social israelí. La violencia política escalaba semana tras semana, y resurgieron los discursos de odio y división.
En este contexto llegó el ataque terrorista de Hamas, el 7 de octubre de 2023.
Los escalofriantes informes sobre la masacre, la violencia sexual y la mutilación de cuerpos desataron temores de aniquilación profundamente arraigados en la memoria colectiva judía, que fueron comparados, como era predecible, con pogromos y el Holocausto.
Recuerdo a generaciones de exalumnos que estudiaban el poema de Jaim Najman Bialik sobre el pogromo de Kishinev, que ilustra sin filtros los sótanos donde las mujeres judías eran violadas y asesinadas: “la hija ante los ojos de su madre, y la madre ante los ojos de su hija, antes, durante y después del degüello”.
Las analogías históricas reflejan la magnitud del trauma, que incluye la pérdida de amigos y familiares y, en mi caso, de tres exalumnos. Este golpe genera enojos, ansiedades e impotencia. Las esperanzas de paz se desvanecen, y a veces también se caen las máscaras. “Cuando los hechos cambian, también cambio de opinión. ¿Y usted, señor?”, proclamó sabiamente el historiador Tony Judt al señalar la diferencia entre el intelectual y el propagandista dogmático.
Es razonable y no es necesario ser profesor de Historia para entender que el 7 de octubre marcó una ruptura profunda. “En la lucha entre la justicia y mi madre, elijo defender a mi madre”, dijo el escritor Albert Camus.
A un año del 7 de octubre, y en vista del creciente número de víctimas civiles en Gaza, la miseria humana producida por la guerra oculta la lógica profunda del conflicto. “¿Quiénes seremos cuando nos levantemos de las cenizas?”, se cuestionó el escritor israelí David Grossman en un desgarrador artículo escrito días después del comienzo de la guerra. ¿Y los palestinos? Los desafíos económicos y políticos que deberá enfrentar la debilitada democracia israelí son enormes y los políticos populistas parecen incapaces de manejar la situación. Sin estabilidad social y sin desarrollo económico, Israel no podrá proyectar un futuro sostenible.
Si hay un rayo de luz en todo este oscuro período, es el compromiso de los sectores progresistas israelíes de luchar por nuestro futuro y el de nuestros hijos, santificando la vida y no la muerte.
Sólo así podremos seguir siendo libres en nuestra Tierra. Nuestro deber cívico es oponernos públicamente a la tiranía de las mayorías que intentan imponernos políticos corruptos. Sin la voluntad de mirar lo que está sucediendo frente a nuestros ojos, no hay cambio posible. Soy argentino israelí y protesto en las manifestaciones todos los sábados hace ya más de 100 semanas, exclamando el grito sagrado que grité toda mi vida: “¡Libertad, libertad, libertad!”.
* Profesor de Historia en la Universidad de Haifa
