Sí, siempre supe que mi visión de futuro sufría de una severa miopía. Y en esa época, parece que los efectos eran más fuertes que nunca.
Arrancaba la década de 1990 y yo había llegado a la ciudad de Córdoba para estudiar Ingeniería en Sistemas en la Regional Córdoba de la Universidad Tecnológica Nacional (sí, otra consecuencia de aquella miopía que mencioné en el comienzo de este relato y que después de cuatro años de cursado pude corregir al comenzar la tecnicatura en Periodismo Deportivo).
Circuitos repetidos
Como cualquier estudiante que arribaba a la “gran ciudad” desde algún pueblo del interior todo era una aventura. Desde reconocer en qué aula del enorme edificio en el que le tocaba cursar tal o cual materia, hasta no perderse en las calles de algún barrio cordobés.
Si algo siempre me costó de la capital provincial es esa característica “tan nociva” para los que no nos funciona el GPS humano de “cortar” alguna arteria para que continué del otro lado de alguna diagonal o bifurcación.
Entonces, cuando te aprendías algún recorrido, después de transitar una y otra vez y conocer todos los recovecos, el circuito se repetía fin de semana tras fin de semana.
Un sábado cualquiera
Y allí es donde comienza esta historia que, después de muchos años de contarla entre los más allegados, vencí la vergüenza de un “NO” del que todavía me arrepiento hoy y la comparto con todos ustedes.
La historia se remonta a un sábado cualquiera, un día más en la vida estudiantil de tres chicas de menos de 20años que, dejando los apuntes por un rato, intentaban pasar una tarde amena.
Había un recorrido que las tres conocíamos a la perfección: la zona de la Costanera en la que hoy se erige el puente peatonal que conecta la ex-plaza Austria con el parque Las Heras Elisa. Y allá fuimos.
En esa época no era frecuente salir con el mate a cuestas, no estaba de moda. Sólo se trataba de despejarse un rato caminando y, si el ambiente lo permitía, sentarse en cercanías de la plaza Austria acharlar y tomar un poco de sol.
Cuando dejamos atrás la esquina de General Paz e Igualdad y avanzamos por el Boulevard Mitre, en dirección al edificio de Epec, vimos un revoloteo de un grupo reducido de adolescentes en torno a un vehículo del estilo de un utilitario. Allí recién se instalaba un hotel que aún hoy se mantiene activo en esa zona.
Entre sorprendidas y curiosas empezamos a acercarnos las tres; queríamos saber qué pasaba porque no había dudas de que la persona que estaba en el vehículo tenía cierta popularidad.
Fuego contra fuego
Dentro de la trafic había un jovencito de pelo largo y ondulado, con unos aros argolla en plata y una sonrisa enorme.
Claramente, su acento no pertenecía a esta parte del mundo. Verborrágico, pero con un tono dulce, contaba que había venido a cantar en un programa de la televisión local e invitaba a que lo acompañaramos a los estudios (de Jorge Zapata) para presenciar su presentación.
Yo, que siempre fui del team “Luismi” (por Luis Miguel) nunca presté atención a aquel grupo llamado Menudo. El jovencito de la trafic había dejado la formación y se había lanzado como solista unos años antes. Y allí estaba sentado junto a su “pana” y a una señora que lo acompañaba sacándose fotos con quienes quisieran.
Mis amigas, con mejor visión de futuro que yo, aceptaron la invitación.
Yo, entre tímida y reacia a sacarme una foto con un desconocido, me quedé al margen de la escena. Ellas se subieron al utilitario, se quedaron bien cerca del cantante y se sacaron una foto (no era época de celulares; no me pregunten por qué siempre andábamos con una cámara de fotos de esas que después había que esperar para “revelar el rollo”).
Yo, resistente y refirmando mi negativa, ni siquiera subí al vehículo.
Poco después, Fuego contra fuego, el primer gran éxito de Ricky Martin como solista, sonaba en todas las radios y ese joven, de pelo largo ondulado y una sonrisa seductora, conquistaba corazones en todo el mundo.
Mis amigas apretujaban esa foto-trofeo y yo, yo empezaba a arrepentirme de aquel día en el que le negué una foto a Ricky Martín.
