Las relaciones entre Adolf Hitler (que pudo llamarse Adolf Schicklgruber) y Josif Vissarionovich Djugasvilly (que pudo llamarse Stalin) nunca fueron apacibles. Estaban en los extremos del arco ideológico y nunca tuvieron ni la mínima intención de reducir esa brecha.
Pese a todo, ambos dictadores se pusieron de acuerdo y sus cancilleres firmaron el Pacto Molotov-Ribbentrop, con la humanitaria intención de borrar del mapa a Polonia y repartirse su territorio, cosa que las altas partes contratantes hicieron en 1939, a mutua satisfacción.
Lavrenti Beria, jefe de la tenebrosa NKVD (Ministerio del Interior), Policía secreta, guardia de los campos de concentración y de los servicios de espionaje, entre otros menesteres destinados a vigorizar la hermandad de los pueblos), obtuvo de Stalin la autorización para designar a dos de sus más cercanos colaboradores, Vladimir Dekanosov y Bogdan Kovulov, como embajador y consejero de la Embajada soviética en Berlín.
Dekanosov estaba lo suficientemente preparado para asumir esa misión, algo que, según los analistas políticos occidentales, parecía condenado al fracaso. No se requería demasiado esfuerzo internacional para efectuar esa prognosis, porque ambos regímenes eran racionalmente inconciliables.
Un círculo infernal
Ahora bien, a pesar de ser Dekanosov un leal colaborador suyo, Beria no deseaba jugarse ciegamente por él, de manera que resolvió someterlo a un severo test de lealtad y conocimiento.
Eligió un equipo especial de su siniestra NKVD, cuyos integrantes no conocían al futuro diplomático, y les ordenó que lo siguieran a sol y sombra durante una semana. Si durante ese tiempo no recibían una contraorden, debían pasar a la segunda parte de la operación.
Al octavo día de su desaparición de los lugares que solía frecuentar, un lúgubre Volga negro cerró el paso del automóvil que trasladaba a Dekanosov, quien fue sacado del vehículo con inusitada brutalidad e ingresado en un terrible edificio de la calle Lubianka, donde casualmente estaba la sede de la NKVD, y lo sometieron a una despiadada golpiza para obtener su confesión de que era un agente encubierto del espionaje nazi y participaba de un complot para asesinar a Stalin.
De nada valió al maltrecho Dekanosov jurar por Marx, Engels y Lenin que era un bolchevique de la primera hora y que ni el más severo escrutinio de su vida y de su obra demostraba que estaban contaminadas por la traición. Imperturbables, los sicarios de la NKVD siguieron golpeándolo brutalmente durante días.
Aquello era un círculo infernal, porque cuanto más lo castigaban, más afirmaba Dekanosov su lealtad bolchevique; y cuanto más reivindicaba su condición de funcionario stalinista, más feroces eran las golpizas, y cuanto más se prolongaba el flagelo, más se multiplicaban las acusaciones: ora era un agente del Secret Intelligence Service británico, ora un confidente del FBI yanqui, bestia negra del espionaje soviético, a pesar de que el propio presidente de los Estados Unidos, Harry Truman, era uno de los más enérgicos críticos de la Oficina Federal de Investigaciones, a la que describía como una cueva de inútiles liderados por el pervertido John Edgar Hoover.
Hombre de acero
Dekanosov rechazó airadamente firmar una falsa confesión de espionaje en favor de potencias extranjeras, particularmente Alemania. Al borde de la extenuación estaban los burócratas brutales de Beria, porque nada podían obtener de esa especie de hombre de acero, dotado de una admirable entereza y, tras un día y medio de alucinantes exigencias para que firmara la acusación, lo devolvieron a su hogar, molido a golpes, sangrante, cubierto su cuerpo de hematomas.
Y Beria se comunicó con el amasado a golpes y lo felicitó por su lealtad para con el Estado soviético.
Debió permanecer en su hogar más de una decena de días en reposo absoluto hasta restablecerse, sin haber cedido ante las palizas, las amenazas de ejecución sumaria, las tentaciones de exilios dorados. Y una vez recuperada su forma, lo enviaron a Berlín para que presentara, finalmente, sus cartas credenciales.
El propio Hitler lo tuvo en la congeladora algo más de un mes antes de recibirlo, y él no se sintió ultrajado por el trato que el Reichskanzler había dado al representante de una de las mayores potencias del mundo
La advertencia desoída
Dekanozov era valiente, pero incrédulo. Podría ser el decano de todos los embajadores del mundo, pero no tenía la sagacidad y la sutileza necesarias para evaluar las informaciones confidenciales que cada día se colocaban en su escritorio. Los servicios de seguridad del III Reich lo burlaban constantemente, a pesar de las advertencias que le llegaban desde Moscú.
Paradoja habitual en el espionaje mundial: no siempre los agentes secretos son creíbles, no siempre sus anticipos, advertencias, alarmas suelen ser creídos, aunque las fuentes que sirvieron para elaborar sus informes hayan sido inobjetables.
Ese fue, por ejemplo, el caso de Richard Sorge, el llamado –casi siempre por los rusos– “el espía del siglo 20”. El 20 de junio de 1941, envió desde Tokio, donde fungía como corresponsal del Frankfurter Zeitung, un dramático mensaje anunciando que la Wehrmacht estaba lista para invadir la Unión Soviética.
Stalin rechazó la advertencia: “Yo no voy a creer en un pervertido”, dijo, y se marchó al balneario ucraniano de Sochi. El 22 de junio de 1941, la Wehrmacht invadía la Unión Soviética.
Por aquellos días, Dekanosov vivió una experiencia similar a la de Sorge. Transmitió a Moscú el texto de una carta anónima, en la cual se le advertía que la Unión Soviética sería invadida por Hitler.
El anónimo corresponsal, nunca identificado y, por lo demás, jamás creído en Moscú, donde se afirmó que Dekanosov tenía rasgos de ingenuidad a veces preocupantes. Y ello a pesar de que el anónimo corresponsal le había enviado un resumen del plan de invasión del Estado Mayor alemán, que se cumplió al pie de la letra.
Quizá la explicación del descrédito que sufrió Dekanosov en Moscú se basó sobre el hecho de que escribió su mensaje como la versión cómica de una increíble invasión alemana.
