Ya todo el mundo sabe que el deporte en el que más nos destacamos los argentinos es en autodestruir la economía y en equivocarnos cada vez que entramos al cuarto oscuro para elegir a un nuevo presidente.
Como avezados boicoteadores de nuestro propio futuro, los argentinos sobrevivimos repitiendo errores, rompiéndonos el dedo gordo del pie una docena de veces contra la misma piedra y reincidiendo en las mismas conductas de siempre, con la esperanza demente de que alguna vez eso produzca resultados distintos.
El presidente se derrite
El último fruto de este círculo amargo se llama Alberto Ángel Fernández. Es un formal señor de 64 años, de bigote canoso, con el andar cansino y un tono de voz cada vez más lastimero, que, como una escultura de hielo, se fue derritiendo frente a los ojos de sus electores a lo largo de cuatro años de mandato, hasta quedar de él poco menos que unas pisadas húmedas sobre algunos mosaicos de la Casa Rosada.
Antes fue abogado, profesor de derecho y operador político en las sombras para personas más importantes. Fernández corre el riesgo de que los historiadores sean justos con él y le regalen el título de haber fungido como uno de los peores presidentes de la Argentina. Lo que no es poco mérito, si pensamos que la historia nacional está sobrada de presidentes débiles, mentirosos, asesinos o ineficaces.
Alberto Fernández es el presidente más solitario del mundo. El más abandonado del mundo. Es, quizá, el único presidente al que dieron un golpe de Estado con el consentimiento y silencio de la propia víctima.
Es el primer presidente argentino invisible. Un tótem desprovisto de sentido. Una Mona Lisa sin gracia. Es nuestro Segismundo que nos avergüenza y mantenemos encerrado en la torre.
Llegó al cargo por una lotería caprichosa, al ser el único recurso que tuvo su jefa para retener el poder sin tener que poner la cara, por entonces muy devaluada. A Fernández lo usaron como mascarón de proa de ambiciones ajenas y él, gustoso, puso la estampa, la firma y el bigote para que lo envolvieran con la banda presidencial.
Lo usaron primero de marioneta de su jefa y luego lo descendieron al tercer escalón de la jerarquía institucional cuando asumió un nuevo ministro de Economía que acabó convertido en candidato a reemplazarlo.
Últimos días de la víctima
Cuando sólo restan 22 días para el final de su agonía, su credibilidad es tan baja que si mañana lanzara una campaña a favor de respirar más y mejor, probablemente la mitad de los argentinos moriría por asfixia.
Hasta sus propios partidarios lo fueron mortificando cuando comprobaron que no tenía uñas para la guitarra. Una diputada nacional lo llamó enfermo, atrincherado, okupa. Otros de su misma trinchera le dijeron cosas peores. Lo diplomaron de indeseable político. Los gobernadores no lo quisieron en sus actos, no lo llamaron para sus campañas.
Su jefa y vicepresidenta lo esmeriló cuantas veces pudo, sugiriendo su inutilidad, su falta de operatividad, su habilidad para rodearse de personas todavía más inservibles que él.
El único gran momento de Alberto Fernández ocurrió durante la pandemia de coronavirus, cuando ensayó el rol de un padre protector pero acabó estampado en el video y las fotos de una gran fiesta, realizada en la Quinta de Olivos, en los días en que él reprendía a quienes no cumplían con las normas de reclusión social y mientras miles de personas morían aisladas, sin contar siquiera con la cercanía final de sus padres o sus hijos. Descargó la culpa de esa fiesta sobre la primera dama, su “querida Fabiola”.
Fue elegido por casi 13 millones de argentinos, que representaron el 48,24 por ciento del padrón, para que ocupara el sillón de Rivadavia. Hoy su figura ha quedado tan reducida que difícilmente le dé la talla para llegar a la altura del sillón. Los argentinos lo vistieron de presidente y después, desilusionados, hicieron lo peor que se le puede hacer a un personaje público. Lo ignoraron y le compraron un pasaje al olvido. Alberto Fernández es el nombre de otro espejo donde se mira el infortunio argentino.
