No es una buena edición de la Berlinale, si uno se atiene a las secciones competitivas. Son demasiado pocas las películas que hacen una diferencia. La competencia oficial prometía en el papel más de lo que se ha visto en la pantalla.
Cineastas consagrados no faltaban, sinopsis prometedoras, tampoco. Un buen ejemplo: Olivier Assayas presentó Hors du temps. Es una película elegante y segura de sus materiales, porque el cineasta fue uno de los mejores críticos de cine de la década del 80 y un cineasta clave en las dos primeras décadas de este siglo, pero al recordar una obra maestra como Irma Vep, esta película, no menos personal y cinéfila, resulta un remedo estético de aquella.
Su película sobre la cuarentena durante la pandemia del 2020 es lo suficientemente honesta para reponer el privilegio que ostenta. Se trata de una ficción, pero la voz en off que a menudo interviene y añade datos y recuerdos es la del cineasta.
Al regresar a una casa de campo ligada a la infancia, el cineasta revive en la puesta en escena cómo sorteó el tiempo del virus: paseando en el bosque, jugando al tenis, corriendo, leyendo, cantando y viendo películas en compañía de una mujer que ama y también con la presencia de su hermano con el que se quieren pero discuten.
No deja de ser inteligente su modo de trastocar un episodio personal en ficción, pero, para un cineasta de su calibre, todo queda demasiado circunscripto a la complacencia de un burgués sensible no exento de recursos excepcionales.
La palabra de los maestros
La presencia de Martin Scorsese pasando por la alfombra roja del Palacio del Festival fue simbólicamente relevante para la era de Carlo Chatrian. Entre los cientos de adherentes que tuvo la carta de apoyo al director artístico saliente, cuando las circunstancias lo obligaron a renunciar después del final de esta edición, la firma de Scorsese sobresalía como casi ninguna.
Recibió acá su merecido Oso de Oro a la trayectoria. Dio una conferencia, resplandeció. Que esté Scorsese significa que una tradición del cine se vindica en el seno del festival.
En el período actual de mutación de la imagen, reconocer quiénes han sido los hacedores de la gran tradición cinematográfica es una cuestión de supervivencia de una sensibilidad y un saber.
En la misma dirección, el estreno en la sección Berlinale Special de Filmstunde_23, del maestro Edgard Reitz (a quien también se le dará un premio por su trayectoria) y Jörg Adolph, es decisivo para cualquier festival.
A los 90 años, aquel hombre que dejó su impronta en la historia del cine con la trilogía Heimat se reencuentra con sus alumnas y asimismo protagonistas de una vieja película rodada en 1968.
El film se rodó en un colegio secundario de orientación humanista y de señoritas en Múnich, que aceptó su propuesta experimental de enseñar cine en el aula por unos meses. La película consiste en recordar qué pasó y qué les pasa hoy con el cine, después de 55 años, viendo Filmstunde y las películas que hicieron como trabajos prácticos.
Los comentarios de las mujeres son en sí una clase magistral de cine, las intervenciones del maestro también. Volver a preguntarse qué es un plano puede parecer a muchos, a quienes creen que les interesa el cine, una especulación inútil. La película demuestra lo contrario, y por vía indirecta, señala el déficit perceptivo y cultural con el que se ven las películas y se leen las imágenes.
Lo destacado en la Berlinale
Quien no defrauda es Hong Sang-soo, el gran cineasta surcoreano que jamás despilfarra dólares para hacer películas y compensa la austeridad de producción con inteligencia. Mal que les pese a muchos, el cineasta ha erigido una poética mediante la cual ha trastocado el concepto de narración.
De anécdotas y situaciones mínimas, Hong ha forjado un laboratorio lúdico sobre la conducta humana, donde el punto de partida es el lenguaje. Bastan situaciones cotidianas y personajes moderadamente inquietos para que una película pueda sostenerse.
En A Traveler’s Need, vuelve a trabajar con Isabelle Huppert, quien luce más hermosa y feliz que nunca. Todo se circunscribe a episodios breves en los que su personaje, Iris, da clases de francés siguiendo un método propio según el cual el aprendizaje debe nacer del esclarecimiento de un sentimiento.
Sus alumnos son coreanos, porque Iris vive ahí, junto con un hombre muchísimo más joven, lo que inaugura en el último tramo de la película una discusión de la presunta suegra con su hijo en la que despunta una perspicaz exploración sobre el fundamento de la confianza en una relación.
Con algunos planos breves y hermosos de diversos paisajes, los encuentros de Iris se sostienen en conversaciones en las que las palabras revelan sin apelar a discursos profundos la dimensión más íntima de los personajes, en el momento mismo en que alguien se esmera por decir la palabra justa que exprese un sentimiento y un deseo.
