Supuestamente, si reproducís una determinada canción de los Beatles al revés se escucha la voz de John Lennon diciendo "I buried Paul, I miss him, I miss him" ("yo enterré a Paul, lo extraño, lo extraño").
Esta es una de las pruebas "irrefutables" de quienes sostienen que Paul McCartney en realidad se murió en los '60 y desde hace años lo reemplaza un doble (el que gritó "Hola culiados" en el recital de Córdoba sería su sosías, no el original).
Bajo el mismo designio "conspiranoico" pasó estos días por Córdoba el cantante Luis Miguel, cuya verdadera identidad se puso en duda apenas se lo vio saludando fans y sonriendo sin preámbulo ni cara de traste.
En este caso, como en el anterior, muchos se sumaron a la teoría de que hay dobles de riesgo que ponen el pecho a los compromisos ocupando el lugar de los ídolos originales.
Y aunque en el caso de Luismi incluso hay un personaje que públicamente declaró haberlo “reemplazado” hasta en escena, no podemos asegurar a ciencia cierta cuánto de un rumor es verdad y cuánto es mentira.
¿Por qué, entonces, elegimos creer aunque no haya pruebas?
Ni dudas ni certezas
Tal vez sea un efecto residual de nuestra avidez por la ficción –cultivada a la par de las primeras mamaderas que vienen musicalizadas con historias fantásticas para dormir– de la cual abrevamos con interés cuando niños.
O quizá se trate de una característica inherente a los seres humanos, que tendemos a otorgarle al chisme el estatus de esculpido en piedra sólo porque así se comenta en redes sociales o en el barrio.
Cualquiera fuere el motivo, hasta los más incrédulos empiezan a dudar.
Y aunque en este plan de "No tengo certezas pero tampoco dudas" haya que ubicar la supuesta falsedad de la caminata sobre la Luna y la supuesta forma plana de la Tierra (hay incluso un movimiento en ciernes, los terraplanistas), es frecuente encontrar ejemplos más cotidianos y no tan espaciales, relacionados específicamente con el amor, que es una materia con la que todos nos ponemos suspicaces.
Vaya una prueba: la ¿evidente? relación que se empeñan en ocultar la cantante Lady Gaga y el actor Bradley Cooper.
Te conozco, mascarita
Esta semana, la ganadora al Oscar por su papel en Nace una estrella se presentó en televisión y respondió entre risas sobre la cantidad de material “irrefutable” que circula en redes sociales (fotos con cruce de miradas sugerentes, una que otra declaración fuera de contexto y –esta es muy buena– el inconfundible brillo del amor clandestino destellando en los ojos de los supuestos amantes toda vez que se miran).
“Los engañamos”, dijo la artista. “Es una película de amor, y la canción es sobre eso”, cerró para no dejar dudas de que no se puede interpretar esa pieza –ni ese papel– con cara de que recién pateaste un mueble con el dedo chiquito.
Pero la verdad, Gaga, seguimos dudando igual. Mucho más si de un amorío clandestino se trata.
Y para ello alcanza con evocar otro cotilleo reciente y de factura nacional, que tuvo como protagonistas a los conductores del noticiero de Telefe, los periodistas Rodolfo Barili y Cristina Pérez.
A pesar de que se encargaron de desmentir la versión de que cuando se apagaban las cámaras se encendían ellos, a la fecha ambos siguen respondiendo sobre esa supuesta relación, incluso a algún que otro ocasional entrevistado en el programa que los interpela con complicidad.
Si el río suena
Nuestras expresiones de deseo corretean a la par de los datos reales, y aunque muchas veces se cruzan de carril para taparnos la vista panorámica, eso no alcanza para decir que los anhelos inconscientes son ciertos.
Porque amamos la fantasía tenemos derecho a creer que los músicos se confabulan para engañarnos con sus dobles (incluso más allá de la muerte); porque descreemos del sistema nos podemos dar el lujo de sospechar que fuimos víctimas de un timo de la Nasa y de Galileo.
Pero mal que le pese a nuestra imaginación alocada, nuestro conocimiento es limitado y finito.
Ya lo dijo el filósofo Descartes en un posteo de Facebook: lo único que sabemos con rigor en esta vida, es que no sabemos nada.
