Retrucar sus raíces y llevar su imaginario al extremo. Pasear de este a oeste por los pies de una fosa (su inconsciente) que le revela las cosas que canta desde el centro más profundo de sus emociones. Tomar del contexto lo que puede/ quiere para reformularlo a su manera.
Estos son los propósitos que Feli Colina, cantante salteña de 28 años, buscó en El valle encantado, su tercer disco solista que alteró al panorama con su folklore de carácter visceral – psicodélico.
Serpenteando entre lo digital y lo analógico, Feli galopa a “pelo y coraje” desentendida a qué escena pertenece. Podría actuar en el Festival Nacional de Folklore de Cosquín, en el Cosquín Rock, en el GRL PWR o en La Nueva Generación, pero en cualquier caso se destacaría por una performance extravagante y desmesurada.
Hablamos de una expresión en la que las convenciones de la danza y el canto se diluyen en un trance dionisíaco, al que la artista entra tras rendirle tributo a la música, a la que ella refiere como “la musa”.
“El disco empieza con una plegaria, con un pedido explícito a ‘la musa’. Le pido que aparezca, pero sabiendo que ‘los estados más divinos se pierden cuando los busco’”, explica Feli Colina, cuyo disco precedente, Feroza (2019), fue concebido en interacción creativa con los cordobeses Diego Mema y Fran Saglietti.
–¿Te imaginás un mundo hecho sólo de música, regido por las emociones que provoca y sin inercia materialista?
–Qué espectacular sería un mundo así, en el que la música inspire los diálogos y las acciones. La música como rectora de pasiones y comportamientos… Claro que me lo imagino. Algunos vivimos así, de hecho.
–De alguna manera, esa visión del disco se toca con “Toda la vida tiene música hoy”, de Spinetta…
–Me encanta. Me dijeron otra cosa de Spinetta que tampoco había notado, y es que él tiene un disco que se llama El valle interior (Almendra, 1980). El valle encantado es un concepto muy compatible con el de El valle interior.
–Curiosamente, Almendra presentó ese disco en La Falda, un festival en el que podrías haber actuado. Es más, allí se produjo un diálogo encendido entre Spinetta y el Cuchi Leguizamón…
–Me reinteresa eso. Ahí sí hay una intención, ¿viste? Tratar de ser lo más imperecedero posible. Entiendo que al escuchar mi disco se verá mi época, algo inevitable y lindo, pero trato que mis canciones sean clásicas. Que al escucharlas se perciba de qué lugar y tiempo vienen, pero que al mismo tiempo queden imprecisas esas y otras coordenadas. Yo siento que El valle encantado es una charla entre el Cuchi Leguizamón y Spinetta. Es medio excluyente la visión, porque hay otros tantos artistas que pueden resonar en mi disco. Pero podría ser una charla entre ellos, tranquilamente.
El valle encantado existe. Está en la cumbre de la Cuesta del Obispo (centro – oeste salteño), donde extrañas formaciones rocosas conforman un laberinto y contienen verdes campos que en verano se cubren de flores. “No iba allí desde que tenía cuatro años… Es un vallecito en la altura al que el disco no refiere directamente, aunque su imagen sí me sirvió para reforzar el concepto. El valle encantado mío es más imaginario”, suelta la artista, que hizo paradas en ese paraíso para sacar una foto para cada canción,
–Una review apuntó que este es un disco menos enojado que “Feroza”. ¿Estabas enojada, entonces?
–La verdad es que sí. Estaba dándole lugar a una emoción a la que no le había dado lugar. Tengo una personalidad dócil, más optimista, no es que soy re de enojarme. Pero desde Feroza y su enojo conocí muchas otras versiones de mí misma, muchas cosas mías y otras que no había elegido ser. Es más adolescente Feroza.
–¿Intentaste captar una vibración de época?
–No fue intencional. Se alineó justo. Se ve que ese proceso lo hicimos muchas mujeres al mismo tiempo. Y que se manifestó de distintas formas: marcha, lucha y canciones.
–Para ese disco, dos cordobeses trabajaron con vos en Abbey Road a las órdenes de un porteño. ¿Alguna evaluaste a Córdoba como plataforma de lanzamiento y no a Buenos Aires?
–Sí. Era la disyuntiva: Buenos Aires o Córdoba. Por lo menos en Salta, esas son las opciones, ¿no? Lo de Buenos Aires fue una casualidad. De hecho, en primera instancia me incliné por Córdoba. Pero estuve un rato más en Salta y me salió un cumpleaños en Buenos Aires al que tenía que viajar sí o sí. Y decidí quedarme.
–Entonces, a Diego Mema y Fran Saglietti los conociste en Buenos Aires, directamente.
–Sí. A Diego me lo presentó Manuza (el percusionista Manuel Figuerero), mi compañero musical desde hace años. Él estaba tocando con Salvapantallas… Conocí a Zoe, Santi y a Mema. Algo relindo, edades parecidas, provincianos viviendo en Buenos Aires. Cosas en común que nos unían… Pero con Diego nos hicimos más amigos y, naturalmente, empezó a ser parte del proyecto. Feroza tiene mucho Diego. Y con Fran me pasó que me vio tocar en un bar, le encantó y se puso como a colaborar para una presentación en Niceto. Nos acercaron la afinidad musical y charlas sobre cosas que nos interesaban a los dos.
–En la música joven, los porteños se suelen arrogar la extravagancia. Vos desafiás eso, jaqueás la sumisión provinciana.
–No lo había pensado. Soy como soy, hago lo que puedo. Nunca lo había analizado así. Pero es cierto, desde acá al interior más sumiso, más tranquilo. Me encanta discutir eso.
–¿Cómo surgió esa necesidad de expandir la expresión con el cuerpo? ¿Lo estudiaste, nació naturalmente?
–Nació naturalmente. Siempre he sido una persona de emociones muy intensas. Cuando algo me emociona, me emociona. También fui media tímida o bastante resguardada… Pero cuando me vine acá, con el proceso de Feroza y el contexto en el que nadie me conocía, empecé a descubrir a mi cuerpo como instrumento. Y me permití hablar a los gritos y mover más las manos. Y me fui soltando para bailar sumando la nariz, los ojos, el resto del cuerpo... Fue un proceso de descubrimiento para darle lugar a estas emociones fuertísimas. Algún lugar tienen que tener porque, si no, explotan… A los 17 años me salió una úlcera en el estómago, por ejemplo. Ahora flasheó con la decodificación y pienso “Mija, si usted estaba todo timidita…” Igual, en el círculo más íntimo siempre fui la misma cachafaz, ¿no? Pero para el afuera era recatadita…
–¿Te han tratado de muñeca inflable, figura a la que aludís en el disco? ¿Has padecido la supremacía machista?
–Ese poema es de la espectacular Valentina Brishantina, que es una performer porteña que hizo el libro Algún día tendremos dinero. Todas sus poesías son así de pesadas y alucinantes. Ella eligió el texto, como si hubiese concluido con la idea de la (canción) Cakatrunka… La humanidad se trata de como muñeca inflable. Los unos a los otros nos tratamos así. Estamos a la defensiva, medio individualistas. Llevados por ideas que, supuestamente, debemos tener… Es así incluso en los sectores progresistas. Hay poco de búsqueda de texturas. Hay poco trabajo artesanal. Estamos industrializados y necesitamos ser artesanales. Un montón de veces he sido tratada como muñeca inflable y he tratado así también. La alienación más clara es funcionar industrialmente. Y si te toca ser industrial, está bueno saber cómo funciona esa industria a la que llegaste siendo artesanal.
–¿Feli Colina es la artista que vincula definitivamente al freestyle con la copla?
–Me fascina esa posibilidad. Se lo dejo a la interpretación de los otros. Hago lo que puedo y en eso, a veces me sale escribir y frasear así. Es todo instintivo, intuitivo.
En vivo
Feli Colina presentará El valle encantado en Studio Theater (Rosario de Santa Fe 272), el sábado 2 de julio. Los organizadores convocan a las 20.30. Entrada en alpogo.com. Desde $ 1.500.
